Дата: Воскресенье, 21 Апреля 2019, 00:16:45 | Сообщение # 1226
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
"Питомец муз" Лугами, чащей леса Иду, лихой повеса. Пою средь бела дня. И песне в лад сверкает, Кружится и мелькает Земля вокруг меня. Дождаться бы мгновенья Весеннего цветенья И птичьей кутерьмы. А коль наступят стужи, Я буду петь не хуже О радостях зимы. Спою сто песен кряду Во славу снегопаду, Узорам на окне. Я знаю — день настанет: Опять земля воспрянет, И снова быть весне. Где молодость и шутки, Готов не спать я сутки И петь в любом краю. Угрюмая девица И та развеселится Под музыку мою. Без устали беспечно Блуждаю бесконечно Я, музой окрылен. Влечет меня дорога. Но как побыть немного Мне с той, в кого влюблен. Перевод И.Грицковой И. В. Гёте
Дата: Вторник, 23 Апреля 2019, 12:39:33 | Сообщение # 1227
Группа: Модератор
Сообщений: 4317
Статус: Отсутствует
Гефсиманский сад» Борис Пастернак
Мерцаньем звезд далеких безразлично Был поворот дороги озарен. Дорога шла вокруг горы Масличной, Внизу под нею протекал Кедрон.
Лужайка обрывалась с половины. За нею начинался Млечный путь. Седые серебристые маслины Пытались вдаль по воздуху шагнуть.
В конце был чей-то сад, надел земельный. Учеников оставив за стеной, Он им сказал: «Душа скорбит смертельно, Побудьте здесь и бодрствуйте со мной».
Он отказался без противоборства, Как от вещей, полученных взаймы, От всемогущества и чудотворства, И был теперь, как смертные, как мы.
Ночная даль теперь казалась краем Уничтоженья и небытия. Простор вселенной был необитаем, И только сад был местом для житья.
И, глядя в эти черные провалы, Пустые, без начала и конца, Чтоб эта чаша смерти миновала, В поту кровавом Он молил Отца.
Смягчив молитвой смертную истому, Он вышел за ограду. На земле Ученики, осиленные дремой, Валялись в придорожном ковыле.
Он разбудил их: «Вас Господь сподобил Жить в дни мои, вы ж разлеглись, как пласт. Час Сына Человеческого пробил. Он в руки грешников себя предаст».
И лишь сказал, неведомо откуда Толпа рабов и скопище бродяг, Огни, мечи и впереди — Иуда С предательским лобзаньем на устах.
Петр дал мечом отпор головорезам И ухо одному из них отсек. Но слышит: «Спор нельзя решать железом, Вложи свой меч на место, человек.
Неужто тьмы крылатых легионов Отец не снарядил бы мне сюда? И, волоска тогда на мне не тронув, Враги рассеялись бы без следа.
Но книга жизни подошла к странице, Которая дороже всех святынь. Сейчас должно написанное сбыться, Пускай же сбудется оно. Аминь.
Ты видишь, ход веков подобен притче И может загореться на ходу. Во имя страшного ее величья Я в добровольных муках в гроб сойду.
Я в гроб сойду и в третий день восстану, И, как сплавляют по реке плоты, Ко мне на суд, как баржи каравана, Столетья поплывут из темноты». С уважением, Галина
Дата: Среда, 24 Апреля 2019, 01:14:52 | Сообщение # 1228
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
В раю
Воспоминанье слишком давит плечи, Я о земном заплачу и в раю, Я старых слов при нашей новой встрече Не утаю.
Где сонмы ангелов летают стройно, Где арфы, лилии и детский хор, Где все покой, я буду беспокойно Ловить твой взор.
Виденья райские с усмешкой провожая, Одна в кругу невинно-строгих дев, Я буду петь, земная и чужая, Земной напев!
Воспоминанье слишком давит плечи, Настанет миг, — я слез не утаю… Ни здесь, ни там, — нигде не надо встречи, И не для встреч проснемся мы в раю! М.И.Цветаева
Дата: Четверг, 16 Мая 2019, 14:19:07 | Сообщение # 1231
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64629
Статус: Отсутствует
ИГОРЬ СЕВЕРЯНИН
(16.05.1887 - 20.12.1941)
Бывают дни: я ненавижу Свою отчизну - мать свою. Бывают дни: ее нет ближе, Всем существом ее пою.
Все, все в ней противоречиво, Двулико, двоедушно в ней, И дева, верящая в диво Надземное,- всего земней.
Как снег - миндаль. Миндальны зимы. Гармошка - и колокола. Дни дымчаты. Прозрачны дымы. И вороны,- и сокола.
Слом Иверской часовни. Китеж. И ругань - мать, и ласка - мать... А вы-то тщитесь, вы хотите Ширококрайную объять!
Я - русский сам, и что я знаю? Я падаю. Я в небо рвусь. Я сам себя не понимаю, А сам я - вылитая Русь!
* * *
Моя безбожная Россия, Священная моя страна! Ее равнины снеговые, Ее цыгане кочевые,- Ах, им ли радость не дана? Ее порывы огневые, Ее мечты передовые, Ее писатели живые, Постигшие ее до дна! Ее разбойники святые, Ее полеты голубые И наше солнце и луна! И эти земли неземные, И эти бунты удалые, И вся их, вся их глубина! И соловьи ее ночные, И ночи пламно-ледяные, И браги древние хмельные, И кубки, полные вина! И тройки бешено степные, И эти спицы расписные, И эти сбруи золотые, И крыльчатые пристяжные, Их шей лебяжья крутизна! И наши бабы избяные, И сарафаны их цветные, И голоса девиц грудные, Такие русские, родные, И молодые, как весна, И разливные, как волна, И песни, песни разрывные, Какими наша грудь полна, И вся она, и вся она - Моя ползучая Россия, Крылатая моя страна! С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Четверг, 30 Мая 2019, 14:20:20 | Сообщение # 1232
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64629
Статус: Отсутствует
Была ль то песнь, рожденная мечтою, Иль песнею рожденная мечта,- Не знаю я, но в этот миг со мною Роднилися добро и красота.
От светлых дум сомненья исчезали, Как легкий дым от гаснущей золы; Я был далек от сумрачной печали, От злых обид и дерзостной хулы.
Я мир любил, и был любим я миром; Тая в душе неугасимый свет, Я в бездне бездн носился по эфирам, С толпою звезд, за сонмищем планет.
И видел я пленительные тайны Бессмертного, божественного сна... Я постигал, что зло и смерть случайны, А жизнь с добром - и вечна и сильна.
Я ликовал смущенною душою, И жар молитв сжигал мои уста... Была ль то песнь, рожденная мечтою, Иль песнею рожденная мечта?..
* * *
Вечернее небо, лазурные воды, В лиловом тумане почившая даль — Всё прелестью дышит любви и свободы. Но в этом чарующем лике природы Читаю, как в книге, свою же печаль.
И мнится, что всё под лазурью румяной: Склоненные ивы над сонным прудом И лес темно-синий за далью туманной — Всё это лишь призрак, обманчиво-странный, Того, что созиждилось в сердце моем.
Всё это — отрывок поэмы певучей, Кипящей глубоко в душе у меня, Где много так веры и страсти кипучей, Где много так жажды к свободе могучей, Так много печали и много огня!
Константин Фофанов С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Суббота, 13 Июля 2019, 11:31:07 | Сообщение # 1234
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64629
Статус: Отсутствует
Сергей Антонович Клычков
(13.07.1889 - 08.10.1937)
Русский и советский поэт, прозаик и переводчик. Его лирику относят к поэзии серебряного века. В 1937 году был арестован по ложному обвинению, 8 октября 1937 года приговорён к смертной казни и в тот же день расстрелян. В 1956 году реабилитирован. В справке о реабилитации указана ложная дата смерти — 21 января 1940 года, перешедшая в некоторые издания.
* * * Бежит из глубины волна, И, круто выгнув спину, О берег плещется она, Мешая ил и тину...
Она и бьется, и ревет, И в грохоте и вое То вдруг раскинет, то сорвет Роскошье кружевное...
И каждый камушек в ладонь Подбросит и оближет И, словно высекши огонь, Сияньем сквозь пронижет!..
Так часто тусклые слова Нежданный свет источат, Когда стоустая молва Над ними заклокочет!..
Но не найти потом строки С безжизненною речью, Как от замолкнувшей реки Заросшего поречья!..
Нет прихотливее волны, И нет молвы капризней: Недаром глуби их полны И кораблей, и жизней!..
И только плоть сердечных дум Не остывает кровью, Хоть мимо них несется шум И славы, и злословья!..
* * *
Я закрываю на ночь ставни И крепко запираю дверь — Откуда ж по привычке давней Приходишь ты ко мне теперь?
Ты далеко,— чего же ради Садишься ночью в головах: «— Не передать всего во взгляде, Не рассказать всего в словах!»
И гладишь волосы, и в шутку Ладонью зажимаешь рот. Ты шутишь — мне же душно, жутко «Во всем, всегда — наоборот!» —
Тебя вот нет, а я не верю, Что не рука у губ, а — луч: Уйди ж опять и хлопни дверью И поверни два раза ключ.
Быть может, я проснусь: тут рядом - Лежал листок и карандаш. Да много ли расскажешь взглядом И много ль словом передашь?
* * *
Я устал от хулы и коварства Головой колотиться в бреду, Скоро я в заплотинное царство, Никому не сказавшись, уйду...
Мне уж снится в ночи безголосой, В одинокой бессонной тиши, Что спускаюсь я с берега плеса, Раздвигаю рукой камыши...
Не беда, что без пролаза тина И Дубна обмелела теперь: Знаю я, что у старой плотины, У плотины есть тайная дверь!
Как под осень, опушка сквозная, И взглянуть в нее всякий бы мог, Но и то непреложно я знаю, Что в пробоях тяжелый замок!
Что положены сроки судьбою, Вдруг не хлынули б хляби и синь, Где из синих глубин в голубое Полумесяц плывет, словно линь...
Вот оно, что так долго в печали Всё бросало и в жар и озноб: То ль рыбачий челнок на причале, То ль камкой околоченный гроб!
Вот и звезды, как окуни в стае, Вот и лилия, словно свеча... Но добротны плотинные сваи, И в песке не нашел я ключа...
Знать, до срока мне снова и снова Звать, и плакать, и ждать у реки: Еще мной не промолвлено слово, Что, как молот, сбивает оковы И, как ключ, отпирает замки.
* * *
Советская и российская рок-группа «Чёрный Кофе» исполняет пользующуюся большой популярностью песню на стихи С. Клычкова «Пылает огоньком звезда».
С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Воскресенье, 14 Июля 2019, 18:34:46 | Сообщение # 1235
Группа: Админ
Сообщений: 65535
Статус: Отсутствует
Не стало писательницы и автора песен Елены Касьян
Писательница и автор песен Елена Касьян умерла в Харькове после продолжительной болезни, об этом сообщается 14 июля у нее на странице в Facebook
Несколько лет назад у нее диагностировали онкозаболевание.
«Люди, вы невероятные. Вы подарили ей 6 лет жизни. Бесконечная благодарность. Она любила писать сказки со счастливым концом. А для себя написать не успела…. Сегодня в 06:50 Лена ушла», — говорится на странице.
Елена Касьян родилась 21 ноября 1970 года во Львове. С юных лет писала стихи, песни, сказки. Была лауреатом разных конкурсов авторской песни. Много гастролировала.
Касьян успела записать четыре альбома авторских песен. В издательстве «Ахилл» вышло три ее поэтических сборника.
Также Касьян автор двух детских книг, серии рассказов, по которым снято несколько игровых и анимационных фильмов.
Смотри, как перевозят снег В небесной лодке. Какой короткий выпал век, Какой короткий.
Чего искала, кем была, О чём мечтала?.. А снег осыплется с весла — И нас не стало.
Не стало неба и земли, Ни крыш, ни улиц, Как будто взрослые ушли И не вернулись, Как будто смотришь из окна И ждёшь ответа... Лишь лодка белая видна Над белым светом.
Очнёшься в городе пустом — Туман и слякоть. Уже не вспомнить ни о ком И не заплакать. Как скоротечен человек — И сам не знает. Качнётся лодка, ляжет снег, И полегчает...
Дата: Пятница, 25 Октября 2019, 12:50:28 | Сообщение # 1239
Группа: Администратор
Сообщений: 12809
Статус: Отсутствует
Можно Я Вам, Мадам, напишу Из краёв, что зовут Одиночеством? Я у Вас ничего не прошу, Просто Душу излить очень хочется… Может вы из Души этой грусть, Как занозу из тела достанете, А не сможете, ладно уж, пусть До конца моих дней там останется… Я Любил эту Жизнь.. и Люблю, Но уже под другим настроением И всё чаще на небо смотрю С непонятным каким-то стремлением… Вы не думайте, Я не больной — Просто в Жизни повеяло холодом, И в рутине, что звать суетой — Ваше фото — сверкнувшее золото! Я по вашим красивым глазам Проникаю в судьбу мироздания, Ах, Простите, Простите, Мадам, Я Влюблён до Потери Сознания! Хорошо, что Вы всё-таки есть! Дай вам Бог неба синего ясного! И слова эти вовсе не лесть, Тает Сердце Моё от Прекрасного! Можно Я Вам, Мадам, напишу Из краёв, что зовут Одиночеством? Я у Вас ничего не прошу, Просто Душу излить Очень Хочется… /из интернета/ Dum spiro, spero
Дата: Четверг, 31 Октября 2019, 01:55:24 | Сообщение # 1240
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
О нет, не стану звать утраченную радость…
О нет, не стану звать утраченную радость, Напрасно горячить скудеющую кровь; Не стану кликать вновь забывчивую младость И спутницу ее безумную любовь.
Без ропота иду навстречу вечной власти, Молитву затвердя горячую одну: Пусть тот осенний ветр мои погасит страсти, Что каждый день с чела роняет седину.
Пускай с души больной, борьбою утомленной, Без грохота спадет тоскливой жизни цепь, И пусть очнусь вдали, где к речке безыменной От голубых холмов бежит немая степь,
Где с дикой яблонью убором спорит слива, Где тучка чуть ползет, воздушна и светла, Где дремлет над водой поникнувшая ива И вечером, жужжа, к улью летит пчела.
Быть может – вечно вдаль с надеждой смотрят очи! – Там ждет меня друзей лелеющий союз, С сердцами чистыми, как месяц полуночи, С душою чуткою, как песни вещих муз.
Там наконец я всё, чего душа алкала, Ждала, надеялась, на склоне лет найду И с лона тихого земного идеала На лоно вечности с улыбкой перейду.
Дата: Суббота, 11 Января 2020, 22:31:05 | Сообщение # 1249
Группа: Поиск
Сообщений: 4065
Статус: Отсутствует
Желаю всем добра и мыслей светлых… Пускай обиды прошлые уйдут… От них вы избавляйтесь незаметно… Простить и отпустить нелёгкий труд… Но каждым утром рано на рассвете Попробуйте кого-нибудь простить… За то, что солнце в небе ярко светит. Начните жизнь свою благодарить... Она ведь посылает вам уроки, Чтоб стали вы отзывчивей, мудрей А слышит лишь обидные упрёки, То денег нет, то верных нет друзей… Вы жизнь свою за всё благодарите… За то, что вы не знаете войны, за то , что у компьютера сидите... за то, что вы кому- нибудь нужны… За то, что есть у вас семья и дети, А если нет, просите у неё!!! Она ведь не глуха и вам ответит, Прощая вас за прежнее нытьё… Хотите быть богатыми? Мечтайте! К вам деньги будут сами приходить… Хотите быть счастливыми? Дерзайте, учитесь доверять, прощать, любить… Представьте жизнь свою без опасений, без страхов, без упрёков и обид… Освободитесь от пустых сомнений, увидите, что к счастью путь открыт… Оставьте ваше прошлое в покое! Оно ушло, обратно не вернуть… Задумайтесь сегодня над судьбою И начертите в мыслях светлый путь. Весь мир под одного не перестроить, но можно перестроить мир внутри… И лучше доверять, чем вечно спорить и лучше отыскать, чем не найти… Вам жизнь даёт бесценные советы… того, что есть, могло бы и не быть… Представили? За каждый лучик света. Учитесь жизнь свою благодарить... Я первую свечу поставлю на Крещенье. И небеса просить я буду о добре! Что бы враги мои в день своего рожденья Купались не в деньгах, а в счастье и тепле! Вторую я свечу зажгу на день влюблённых. Пусть с самого утра, её огонь горит. И каждый из мужчин, любовью окрыленный, Любимую свою - всю жизнь боготворит! А третью я зажгу - не в феврале, а в марте. За каждую из нас, что Евой рождена. Чтоб женская любовь не знала слова 'хватит'! Сверкала красотой и мудрою была! Четвёртую свечу зажгу к весне приходу, Чтобы сердца людей наполнила капель. А пятую свечу - в грозу, на непогоду, Зажгу, чтоб злой навет не постучался в дверь Шестую - за детей! Чтоб матерей простили. И не кляли отцов, что с ними не живут. Чтоб женщину и мать - они превозносили! И праведно живя, не знали злобы путь! Последнюю зажгу - за каждую слезинку! Врагам, прощая зло, соперницам мужчин. Стихами напишу, души своей картинку, И в пламени сожгу для мести сто причин! Безнаказанность рождает вседозволенность
Дата: Суббота, 11 Января 2020, 23:27:19 | Сообщение # 1250
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
И СКУЧНО И ГРУСТНО И скучно и грустно, и некому руку подать В минуту душевной невзгоды… Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?.. А годы проходят — все лучшие годы!
Любить… но кого же?.. на время — не стоит труда, А вечно любить невозможно. В себя ли заглянешь? — там прошлого нет и следа: И радость, и муки, и всё там ничтожно…
Что страсти? — ведь рано иль поздно их сладкий недуг Исчезнет при слове рассудка; И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг — Такая пустая и глупая шутка… М.Ю. Лермонтов 1840
Дата: Пятница, 17 Января 2020, 01:33:42 | Сообщение # 1251
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
«Ребенку» О грезах юности томим воспоминаньем, С отрадой тайною и тайным содроганьем, Прекрасное дитя, я на тебя смотрю... О, если б знало ты, как я тебя люблю! Как милы мне твои улыбки молодые, И быстрые глаза, и кудри золотые, И звонкий голосок! — Не правда ль, говорят, Ты на нее похож? — Увы! года летят; Страдания ее до срока изменили, Но верные мечты тот образ сохранили В груди моей; тот взор, исполненный огня, Всегда со мной. А ты, ты любишь ли меня? Не скучны ли тебе непрошенные ласки? Не слишком часто ль я твои целую глазки? Слеза моя ланит твоих не обожгла ль? Смотри ж, не говори ни про мою печаль, Ни вовсе обо мне. К чему? Ее, быть может, Ребяческий рассказ рассердит иль встревожит...
Но мне ты всё поверь. Когда в вечерний час Пред образом с тобой заботливо склонясь, Молитву детскую она тебе шептала И в знаменье креста персты твои сжимала, И все знакомые родные имена Ты повторял за ней, — скажи, тебя она Ни за кого еще молиться не учила? Бледнея, может быть, она произносила Название, теперь забытое тобой... Не вспоминай его... Что имя? — звук пустой! Дай бог, чтоб для тебя оно осталось тайной. Но если как-нибудь, когда-нибудь, случайно Узнаешь ты его, — ребяческие дни Ты вспомни и его, дитя, не прокляни! Лермонтов М.Ю.
Дата: Воскресенье, 19 Января 2020, 18:36:12 | Сообщение # 1253
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
Не упрекай!— судьбу винить не надо,— Ведь корабли все сожжены теперь, И больше нет к минувшему возврата. Не упрекай!— все к лучшему, поверь.
Ошибка ль, нет?— теперь умом холодным Союз сердец безбожно разрушать, Созвучью их, порывам благородным Мы не должны, не вправе мы мешать...
Нам труд знаком, знакомы мы с нуждою,— О чем жалеть? пред нами новый путь,— Дай руку мне, и с этою слезою Все прошлое навеки позабудь!
Тогда и луг, усеянный цветами, Лазурь небес и реющая даль Заговорят приветливее с нами И заглушат сомненья и печаль...
Смотри, как ключ из камня выбегает И нежится с полуденным лучом, Как роза им кокетливо кивает И шепчется с беспечным мотыльком.
Как все полно здесь неги, аромата И как нас здесь к блаженству все зовет! Не упрекай!— не надо нам возврата,— Все к лучшему, все к лучшему,— вперед!.. Коста Хетагуров
Дата: Четверг, 27 Февраля 2020, 20:44:55 | Сообщение # 1254
Группа: Поиск
Сообщений: 2684
Статус: Отсутствует
Сегодня Бог проснулся утром рано Сегодня Бог проснулся утром рано… Он жалобы и просьбы почитал… И людям из кувшина без обмана Желаемое в сердце наливал… Но не у всех открыто было сердце И место есть для Чуда не у всех. То завистью, враждой подпёрта дверца… То жадность не даёт налить успех…
А у кого-то до краёв разлита Печаль и безысходность, вот беда. И Бог жалел, что сердце это скрыто… Любви хотел налить, да вот куда? И Бог грустил, что люди не умеют Сердца и души чистить от обид… Они с годами в сердце каменеют И сердце превращается в гранит…
Но Бог ходил, смотрел и улыбался, Когда сердца влюблённые встречал. Он брал кувшин и от души старался, Им счастье в сердце бережно вливал… А люди постепенно расплескали Подаренную Богом благодать И всех вокруг в утрате обвиняли, Забыв в самих себе вину искать…
Ведь если б мы могли прощать и верить, Любить, благодарить и отпускать, То Бог бы мог не каплей счастье мерить, Кувшин волшебный мог бы весь отдать… Сегодня Бог проснулся на рассвете. Огромный ящик с просьбами у ног… А рядом лишь один без просьб конвертик: «Благодарю за всё тебя, мой Бог…» Ирина Самарина-Лабиринт
Дата: Четверг, 05 Марта 2020, 19:57:25 | Сообщение # 1255
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64629
Статус: Отсутствует
Семен Петрович Гудзенко
(5.03.1922 - 12.02.1952)
Русский советский поэт и журналист, военный корреспондент. В 1941 году добровольцем ушёл на фронт, стал пулемётчиком в Отдельной мотострелковой бригаде особого назначения (ОМСБОН). В 1942 году был тяжело ранен в живот осколком мины. После ранения был корреспондентом во фронтовой газете «Суворовский натиск», освещал осаду и штурм Будапешта, где и встретил День Победы. 12 мая 1945 года был награждён Орденом Отечественной войны II степени. Первую книгу стихов выпустил в 1944 году. После окончания Великой Отечественной войны работал корреспондентом в военной газете.
Мое поколение
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты. На живых порыжели от крови и глины шинели, на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали... Проходит четвертая осень. Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят. Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел, нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя - только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны, все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое, что отцами-солдатами будут гордится сыны.
Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется? Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен? Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,- у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит, и не надо погибшим, чтоб живые любили за них. Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате. Разве горю такому помогут рыданья живых?
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Кто в атаку ходил, кто делился последним куском, Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.
Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают эту взятую с боем суровую правду солдат. И твои костыли, и смертельная рана сквозная, и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели, подымались в атаку и рвали над Бугом мосты. ...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели, Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой, все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,- пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду, чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.
Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям, матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя. Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем - все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
1945
* * *
Я пришел в шинели жёстко-серой, выданной к победному концу, юный, получивший полной мерой всё, что полагается бойцу. Для меня весна постлала травы, опушила зеленью сады, но опять из-за военной травмы побывал я на краю беды. Сон мой был то беспробудно жуток, то был чутче гаснущей свечи, жизнь мою спасали много суток в белом, как десантники, врачи. На Большую землю выносили сквозь больницы глушь и белизну, словно по завьюженной России, первою зимою, в ту войну. Смерть, как и тогда, стояла рядом, стыл вокруг пустынный, чёрствый снег, кто-то тихо бредил Сталинградом, звал бойцов, просился на ночлег. Все мои соседи по палате, в белоснежных, девственных бинтах, были и в десанте, и в блокаде, и в других неласковых местах. Мы врага такого одолели – никому б его не одолеть, на войне ни разу не болели, а теперь случилось заболеть...
1952, последнее стихотворение С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Воскресенье, 29 Марта 2020, 01:33:52 | Сообщение # 1257
Группа: Поиск
Сообщений: 4065
Статус: Отсутствует
Душа - таинственная штука... В ней то уют,- а то разруха, Она то плачет,- то смеется... Ей телом править удается... Она болит - Мы ощущаем - Но места точного не знаем... Где в теле прячется она... Она в нас есть, но не видна...
Порою так немного надо, для исцеленья от тоски, Тепло участливого взгляда, прикосновение руки. И слову доброму внимая, уже весь мир вокруг любя, Ты отхлебнешь крутого чая, заваренного для тебя. И вдруг поймешь, что в мире бренном, Где все надежды хороши, Дороже всех прикосновений - Прикосновение души................ Безнаказанность рождает вседозволенность
Дата: Четверг, 02 Апреля 2020, 16:17:26 | Сообщение # 1258
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64629
Статус: Отсутствует
Писал ли Пушкин стихотворение «Позвольте, жители страны!»?
Орест Кипренский Портрет А. С. Пушкина. 1827
Журналист «Комсомолки» провел собственное расследование, а «Год Литературы» заботливо его для вас пересказал
По Сети сейчас вот что гуляет:
«Александр Сергеевич Пушкин, находясь на карантине по поводу холеры в Болдино, обращается к нам сегодняшним!!!
Позвольте, жители страны, В часы душевного мученья Поздравить вас из заточенья С великим праздником весны! Всё утрясётся, всё пройдёт, Уйдут печали и тревоги, Вновь станут гладкими дороги И сад, как прежде, зацветёт. На помощь разум призовём, Сметём болезнь силой знаний И дни тяжёлых испытаний Одной семьёй переживём. Мы станем чище и мудрей, Не сдавшись мраку и испугу, Воспрянем духом и друг другу Мы станем ближе и добрей. И пусть за праздничным столом Мы вновь порадуемся жизни, Пусть в этот день пошлёт Всевышний Кусочек счастья в каждый дом!
А. С. Пушкин, 1827 год»
И не только по Сети: вирши сии забрались на радио и ТВ. А когда журналисту «Комсомольской правды» Евгению Черных даже приятели их стали в ватсапе присылать, он совсем уж не выдержал, ведь фейк налицо: Пушкин сидел в Болдинском карантине осенью 1830-го, а никак не весной 1827-го. Но одно дело — распознать подделку, а другое — найти ее автора.
Конечно, это не первое стихотворение, приписываемое Александру Сергеевичу: так, строки «Кто проповедь читать захочет людям — тот жрать не должен слаще, чем они» на самом деле были украдены молвой из стихотворения «Еврей-священник», написанного в 1962 году писателем и бардом Евгением Аграновичем. К слову, посвящено оно было, как выяснил в свое время Черных, начинавшему церковную службу Александру Меню, будущему протоиерею Русской православной церкви.
Но вернемся к «Позвольте, жители страны!» — в то, что это пушкинское стихотворение, поверил даже Альфред Кох, зампредседателя правительства РФ в 90-е, литератор, номинант премии «Большая книга» — поверил и разместил у себя в фейсбуке. Однако в интернете, как уверяет «Яндекс», найдется все — вот и Черных отыскал настоящего автора этого душеспасительного стихотворения. Им оказался сетевой поэт из Казахстана под псевдонимом Урри Грим — именно он 21 марта опубликовал его https://www.facebook.com/permali....2668635 на своей фейсбук-страничке. Опубликовал, к слову, без всяких задних мыслей — ни тебе Пушкина, ни весны 1827 года…
Всего за несколько дней стихотворение стало невероятно популярным и разлетелось по Сети. Оно и понятно: кругом пандемия и экономический кризис, а строки светлые и обнадеживающие — то что доктор прописал. Но сами по себе они, конечно, вряд ли бы стали настолько (простите) вирусными — вот кто-то умудренный и приписал их Александру Сергеевичу да и пустил гулять по свету.
К слову, Урри уже откликнулся на чью-то мистификацию ироничным стихотворением:
Какой такой, простите, Пушкин? Что за пройдоха и нахал? Не тот ли тип, что спирт из кружки С какой-то нянею бухал? Я зол, мне до смерти обидно, Что нас так путает народ. Как вам, товарищи, не стыдно? Что за фантазии полёт? Я потрясён сравненьем вздорным И повторять уже устал, Что дед мой вовсе не был чёрным И звался он не Ганнибал. Я помню каждое мгновенье Отца казахские черты, Своё в Актюбинске ученье И переезд свой в Алматы. Я житель этих территорий, Душой и телом я казах И у каких-то Лукоморий Я не держал кота в цепях. Вам подтвердят мои соседи И побожится вся семья, Что автор «Маленьких трагедий» Или «Дубровского» не я. Я с Гончаровой не встречался, На танцах вместе с ней кружа, И на дуэлях я не дрался И не стрелял в меня бажа. Да что там! Даже Ильичёва Вам подтвердит, что я не лгал, И про Бориса Годунова Ни строчки в жизни не слагал. Над «i» все точки я расставил И хватит воду здесь толочь! А то я, самых честных правил, Могу не в шутку занемочь.
А «Комсомольская правда» — безо всякой иронии — теперь предлагает казахстанскому поэту интервью.
Дата: Суббота, 18 Апреля 2020, 09:30:33 | Сообщение # 1260
Группа: Администратор
Сообщений: 12809
Статус: Отсутствует
ВЛАДИМИР НАБОКОВ
МАТЬ
Смеркается. Казнён. С Голгофы отвалив, спускается толпа, виясь между олив, подобно медленному змию; и матери глядят, как под гору, в туман увещевающий уводит Иоанн седую, страшную Марию.
Уложит спать её и сам приляжет он, и будет до утра подслушивать сквозь сон её рыданья и томленье. Что, если у неё остался бы Христос и плотничал, и пел? Что, если этих слёз не стоит наше искупленье?
Воскреснет Божий Сын, сияньем окружён; у гроба, в третий день, виденье встретит жён, вотще купивших ароматы; светящуюся плоть ощупает Фома, от веянья чудес земля сойдёт с ума, и будут многие распяты.
Мария, что тебе до бреда рыбарей! Неосязаемо над горестью твоей дни проплывают, и ни в третий, ни в сотый, никогда не вспрянет он на зов, твой смуглый первенец, лепивший воробьёв на солнцепеке, в Назарете.
